Le mani stavolta cercano le dita
da allungare, verso altre mani:
s’apparecchia così la nuova vita
cercando il prossimo, nel domani.
Le mani tornano mani, e tese
verso l’alto: gesto di preghiera,
trovano il cuore che alla pace s’arrese
nel giorno che si fa sera
(mai notte). Poi giorno nuovamente
nei passi più sicuri in mezzo alla gente
di uomo che cerca, e non mente
E il desiderio ora s’accende, si riaccende.
Provo a guardarli uno ad uno:
saranno trentamila (tutti e nessuno)
occhi che inseguono una palla…
qui è simbolo di riscatto
<dai, passala, al tuo compagno dalla>.
Terra che rinasce, primo atto.
Provo a pensare oltre, lucida follia:
una palla basta? Ma intanto per la via
alla fine della partita di pallone
tanti occhi contenti, e miserie lasciate a cauzione:
abbiamo fatto gol a una certa umiliazione.
Riprendo fiato e urlo forte anch’io: “Forza Frosinone”
Picinisco, Frosinone, è un posto bellissimo…hanno tutti la stessa maestosità: i vecchi nei vicoli a rigirare la vita tra parole e ricordi; i giovani che sanno di attaccamento alla famiglia e alle tradizioni; le montagne del parco nazionale che lo fanno perché è questo sanno fare, e dare.
A Picinisco da dieci anni – un’eternità, con questo tempo che scorre spesso a casaccio – è l’epicentro del Festival delle Storie, una colorata matassa di cultura e culture che Vittorio, Rachele ed altre persone di buona volontà ad ogni edizione dipanano per togliere a noi altri fili: quelli delle ragnatele appiccicate al pensare e all’andare asfittico.
Prendete, prendiamo ieri sera: in piazza ci saranno state mille persone ad ascoltare un Poeta come Davide Rondoni parlare, dire e fare di Poesia e di Poeti, della Vita che – solo a volerlo – sa pure lei scorrere come Poesia.
Vado in ordine sparso, e le maiuscole sono le mie, tra i miei sparsi appunti presi ieri sera…:
Parole, suoni (e grazie anche a quelli del giovane Virgilio Volante) e immagini evocative di Davide Rondoni:
<e come il vento>.
<La Poesia si fa con le parole. E l’uomo è un essere di parola. La tua vita diventa la tua vita grazie alla parola>.
<La parola è il modo di nominare la vita nel modo più adeguato>.
<Tutte le volte che gli uomini si avvicinano a qualcosa di grande, diventa Poesia>.
<I Poeti prendono sul serio la vita>.
<I Poeti danno voce all’esperienza che fanno tutti>.
<Devi accettare che la tua vita si metta a fuoco con le parole di altri: questo è uno strano prodigio che chiamiamo Poesia>.
<Ma sedendo e mirando>.
<Le Poesie sono come ballerine: bisogna guardarle nei loro movimenti>.
<Sovrumano silenzio. Questo devi chiederti quando leggi le Poesie: se hai sentito un sovrumano silenzio>.
<Di un infinito nello spazio cosa te ne fai? Solamente noi abbiamo il sentimento del tempo>.
<La lettura dei segni è veramente umana>.
<La Poesia grande è sempre attuale>.
<Se tutto diventa identità poi è un problema, è la guerra>.
<Ti identifica solo il tuo rapporto con l’infinito>.
<Il problema è: c’è il vento nella tua vita?>.
<e come il vento>.
E’ sempre troppo poco
quest’ultimo mio gioco:
spengo tutte le fiamme
ma rimane sempre il fuoco.
Riprendo a camminare, nella vita
col fuoco tra le dita:
e faccio strane facce
all’anima sopita.
E se il fuoco lo spengo col ghiaccio?
Provo, dopo stagioni all’addiaccio
Ma è finale di fiaba inventata
E mi ritrovo, al solito, pagliaccio.
(luglio 2019, terra di Ciociaria)
(come un autoritratto, all’isola che si specchia nell’isola)
Dell’ironia
ho fatto la vita mia,
viaggiatore folle
delle parole altrui.
Ricordo i bambini d’India:
non avevano sogni,
non avevano da mangiare.
Assieme a loro
Ho mangiato sogni
Duri da digerire
Nella pancia piena
Di una strana follia:
al dente, ben cotta, col ragù.
In bianco, rosolata, fritta e dorata,
un filo d’olio appena mi raccomando,
lo vorrei basso questo pane, anzi alto,
con poca crosta, tanta mollica:
ecco le vostre follie
da discount dell’abbondanza.
Poi c’era mia nonna
E la sua lucida follia
Del sabato mattina
Al mercato di Ceprano,
un carrello sempre troppo pieno
da tirare, e tirare a campare
una vita lunga di passioni.
Il giorno dopo, le campane
di una Messa lunga una vita.
Poi è arrivato mio figlio:
una notte ha chiamato sotto voce
dalla stanza di macchinette
e mostri per gioco,
ha chiesto permesso per addormentarsi
tra i guanciali di famiglia:
<voglio stare con voi
perché ho fatto un brutto sogno>.
Lo svegliavo
e nel mondo non c’era più
neppure un briciolo di follia.
Per il resto,
resta poco da dire:
mi chiamano giornalista,
penna d’oro, pennivendolo,
scansafatiche.
Ma che dite?:
sono solo il folle di prima.
E viaggio a folle
Per sentire il vento in faccia
e fare pernacchie alla gente.
Che poi il vento
mi rimanda in faccia.
Questa mia povera poesia è stata scelta, assieme ad altre 14, tra le circa 250 provenienti da tutta Italia e da oggi è incastonata nel Giardino dei poeti, nello spazio della parrocchia di Santa Maria Goretti, nella mia città di Frosinone.
Sarò pure presuntuoso – e chiedo venia – ma oggi mi è stata regalata una piccola grande gioia.
La Croce (come una preghiera)
La Croce
prova a raddrizzare
il legno storto che ho dentro,
di uomo e solo uomo.
Sotto la tua Croce…, cantavano
quei giovani che mai ho incontrato
nei passi confusi,
di uomo e solo uomo.
Sta ferma, mentre il mondo gira:
la Croce. Ho letto così
su un muro, preghiera inespressa,
di uomo e solo uomo.
Tu, o Croce,
prova a raddrizzare
ogni cosa.
E poi a soddisfare
fame e sete
di uomo, non più solo uomo.
