Avrei parole da dirti:
sassi senza tasche
gettati a mare
(che amare è amaro).
E poi, tacchi che girano la vita:
e sto fermo
ma non resto qui
(che il resto di niente è tutto).
Giugno 2020
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OCCHI NEGLI OCCHI (le mani no)
SE IO FOSSI POETA
A mani non più nude
scaverei parole
dette e non dette,
e sabbia fine a incipriarle.
A gambe finalmente levate
correrei su sguardi
intensi e intonsi,
e risate a incorniciarli.
A malinconie sbugiardate,
avvolgerei i cuori
d’amore innamorati,
e battiti a rallentarli.
A ricordi già futuri
affiderei memorie
di versi diversi,
e il poeta busserà alla mia porta.
(giugno 2020)
DA SOLO, L’ULTIMO ASSOLO
Solo nodi alla gola
i rimasugli di vita,
già rafferma
di pane stantio.
Solo passi in salita
quello che ancora vorresti fare,
dare il cammino
non ti è più consentito.
Solo urla al silenzio
il bisogno almeno di parlare,
dicerie che al cuore
non hanno più da comandare.
Solo persone che mancano
all’appello dei sentimenti,
e solo di solitudini
provi a cantare (da solo) l’ultimo assolo
LE MALINCONIE
Le malinconie, tutte assieme:
tappo allo stomaco,
gola in fiamme che neppure la saliva
dei ricordi spegne.
Le malinconie, strane amiche:
giocano a rimpiattino,
corrono in fretta più veloci
del vento che sibila nomi e facce.
Le malinconie, assurda poesia:
versi che non scorrono,
eppure ti cantavo in rima
ed eri amore uno dopo l’altro.
E QUESTA SERA
Verrà la sera
stanca dei miei occhi nei tuoi
a perdersi nelle risa che furono
e nelle corse mai fatte (eppure veloce
sarà passata la vita)
Verrà una sera
dolce e più dolce
delle mie golosità
e dei tuoi rimproveri
(poi magari la notte
e ancora alla dispensa di nascosto).
Verrà una sera
di pochi rimpianti e pianti
di nipoti
(noi due piantati da schiena che duole).
Verrà la sera:
ma è già stasera
che questo amore s’addormenta
di giusto riposo (come ogni sera)
e di tramonto lontano,
di tramonti a stringersi le mani.
L’ESISTENZA GIA’ MI STANCA
Camminerai gli scogli
appuntiti di facce cattive
Prenderai a risate la vita,
finché sarà la tua.
E canterai note stonate
nelle notti insonni di un bambino vostro.
Poi riposerai anche tu,
accanto a un padre vecchio:
l’esistenza già mi stanca
eppure manca tanto, figlio mio,
per sentire (finalmente) la tua mano
nella mia, tremante.
(gennaio 2020)
PUNTO E A CAPO
Accartocciato sulle tue sofferenze
esili (neanche un racconto,
figuriamoci una poesia)
entrano lo stesso i dolori
di chi ha la vita (e questo
è libro, di pagine infinite)
stesa su troppi letti d’ospedale.
E allora impara, e stai zitto
(se scrivere ancora cercherai,
anche appena un rigo).
(gennaio 2020)
Non gioco più o gioco ancora?
Gioco a rimpiattino:Il vento della notte di Natale
Stavolta c’è un vento strano:
porta le note di un carillon
e regala il sonno di bambini
a chi dorme da anni.
E altri bambini
hanno lasciato un foglietto
come usava un tempo:
“ai nostri nonni”;
ma il vento questo non lo strappa,
piuttosto sigillo al marmo freddo
di una notte calda.
* * *
Il nostro era il Natale
della letterina sotto al piatto
e della lenta attesa della scoperta;
adesso accelero i passi verso l’uscita,
tra mille altri sepolcri che paiono uno solo:
il vento della nostalgia mi tiene comunque caldo
in questa notte fredda.
(Natale 2019, al cimitero)