Speranze capovolte
nel fondo del bicchiere per brindare
a spumante dolce:
è l’amaro che resta.
Fossi un pittore brucerei
tele su tele:
solo fogli bianchi,
imberbi amici,
accompagnano il silenzio;
e di tutta la strada
resta solo un tratto
(è la vita che maltratta,
prima che il foglio di bianco
– e dolce, e chiassoso –
torni a riempirsi).